Я-это бисквитный торт.
Я могу порезать себя на десятки мясистых кусков.
Вот этот со своим самолюбием, на месте которого должны быть взбитые сливки,
я отдам тебе.
Вот этот, где раньше красовалась спелая вишня идей,
а теперь покоится лишь звенящее равнодушие, тебе.
А вот этот, с гнильцой - тебе.
Податливая плоть режется совсем просто и легко,
а кровь течет нежно и сочно будто теплое масло.
Даже если искромсать себя на тысячи таких бисквитных кусков,
даже если тыкать эти кровавые куски тупой палкой, проверяя на живость,
даже если встать на четвереньки, выгнуться,
сжимая ранения и завыть по-собачьи,
даже если выкрикивать матерные слова на все существующие переулки и тротуары,
разорвать на себе рубашку в клочья и засунуть в рот... не станет легче.