Что ищу я здесь, не здешний,
и слова толку, без толку,
словно я в ночи кромешной
обронил с руки иголку.
Затерялась та иголка,
в час весенний, спозаранку,
что совсем без боли колкой,
зашивала сердца ранку.
Отыскаться нет причины,
и не надо так, как прежде.
Светят звёзды, как лучины,
отыскать её в надежде.
Небо ночью цветом в просинь,
темнота, как вдох для лиха,
что-то шепчет грустно осень,
незабытою портнихой.
Одному найти - не верю,
что теряли раньше оба,
хоть луны искрит в потерю
свет холодный – до озноба.
Жизнь всегда – как эхо в поле,
или в ней натура волчья:
что надорвано и в боли,
разрывает стая в клочья.