***

Я из тетради вырываю страницы.
Как нашкодивший школьник прячу дневник.
Всё это - взаправду? А может быть снится...
А может, сюжет этот вышел из книг?

Запутанной нитью, на пожелтевших листочках
Мелькает по-детски наивный сюжет.
Не там - запятые. Не правильно - точки.
И мыслей законченных тоже там нет.

Мелькают рисунки, пометки и даты.
Часы растеклись как на картине Дали,
И капли их жгут, словно пули солдата,
Былые надежды, сомненья, мечты.

Чем дальше - тем тверже становится почерк.
Всё суше и жестче слова на листе.
Да. Грустно. Немного. А может...  А впрочем,
Своим чередом всё проходит. И мне

Так смешно, и по-доброму грустно,
Смотреть на каракули недавнего детства.
Где всё было Новым, и первые чувства
Пронзали ещё не горевшее сердце.