Люблю тебя за то, что не был ты моим,
Что сердце только краешком задело,
Как мотылек вспорхнула, улетела,
И страсть рассеялась, как предрассветный дым.
Мне жаль, но я дышала не тобой…
А лишь предвестием грядущей бури,
Лишь образом из золотой лазури,
Что в просторечьи именуется Судьбой.
На перекрестке множества дорог
Ты был несвоевременною встречей,
Предвестником, предсимволом, предтечей,
Под прошлым окончательный итог.