О, венценосный мой Сатир
Ужель тебе так много проку
В стихах моих искать не склоку
А, лишь любви и боли пир
Когда рассевшись по полатям
Снуют туда-сюда слова
В венце терновом голова
Где бью челом Азам и Ятям
Где простодушных снежных баб
Лепил я смело октябрёнком
Нет, не поэтом, а ребёнком
Не знавшим истины масштаб
Не кормчим был, и не бессмертным
Не крепостным, не плебсом, нет
Так в чём вопрос. И где ответ?
Ты быть не бойся экстравертным
Но интравертным стать не смей
Мой друг-художник, пой смелее
И, где-нибудь, ты Лорелее
Подаришь гемму из камей . . .