Есть в мире
Рима древняя культура
И самородка русского судьба.
Рубцовская, другая ли тропа,
Когда одно сокровище – натура
Поэта, к правде страсть – один талант,
Ну, а редактор – трус или педант.
Дитя войны – бедовым, шалым был,
Рос в деревенском горестном детдоме.
И что ты знал своей деревни кроме?
А вот мечтал о море, юнгой плыл…
И сочинял, как истинный поэт,
Влюбившись в ту, которой в мире нет.
И, не успев обжиться на земле,
Властей, издателей не одолевши косность,
Успев набедокурить не во зле,
Поэт уж в небесах – безмолвье, космос…
А для других – тома культуры старой
И быт размеренный, покой и мемуары…