Творение, принадлежи творцу –
Вот слово первое, вот первое желанье,
Как вечер – вечности, как свет – лицу,
Неверностью твоей обожжена я.
Но на прилавки книжные спеша,
Сбежит творца покинувшее слово,
Чтоб всей Земле уже принадлежать,
Не только переулкам Кишинёва.
И, сердце отдавая на разрыв,
Пойму природу собственного чувства.
Стихия слова – это мир грозы,
Где боль неотделима от искусства.
ЧТО ИЗМЕНИЛОСЬ?
Стоит поэт на Чёрной речке…
Снежок летит и меркнет день.
И чудится тот звон уздечки
В час роковой. И чья-то тень.
Другой Дантес глядится франтом,
И век прошёл, как не сказать:
Россия – мачеха талантам
Своим. Чужим – родная мать.
Убитый Гений – повседневность
И лишь посредственность в чести.
О, сколько кануло в безвестность,
Уставших тяжкий крест нести.
Нет, здесь живому не помогут,
Но мёртвого восславят всласть
Все, кто травил, кто понемногу
Подталкивал его пропасть.