Здравствуй, мой мальчик.
Сижу... Нет, не на героине.
Всего лишь на стуле.
Прядь волос наматываю на пальчик...
На ресницах застывший иней,
а все, что сейчас в голове,
больше напоминает пчелиный улей.
В общем-то, больше ни с кем не дружу,
больше ни в ком не нуждаюсь...
Рифмы пишу,
пью больше кофе, чем чая,
с демонами внутри сражаюсь,
да по тебе, пожалуй, немного скучаю.
Меняю местами зиму и лето,
на ребрах отстукиваю странные ритмы,
порою пытаюсь понять, что ты и где ты,
впадаю в панику,
и, подобно Титанику,
налетаю на рифы,
об айсберги разбиваюсь,
тону... Но, к сожалению, всплываю.
Не сплю по ночам, согреваюсь об батарею,
курю на площадке, в форточку - не комильфо,
перестала носить крестик,
уже не верю,
иногда я чувствую, что старею,
но потом снова, сидя в подъезде,
читаю Верна с Дефо.
Я к чему это все веду, мой ты милый.
Я без тебя, как видишь, прекрасно справляюсь,
только хотела б найти в себе силы
тебе все это не отправлять...
Ну или хотя бы в начале вычеркнуть это "скучаю"