Нет пути без дорог, и работы без цели,
Но насколько устойчивы рамки себя?
Черно-белая жизнь разменяла мгновенья,
Бело-черная жизнь распинает тебя.
Небольшой дискомфорт от наручников веры,
В обобщении тонут и люди,и Бог.
А за маской идей расстреляли сомненья,
И ни память, ни совесть не верят в любовь.
О святых в этом мире страдают иконы,
Про убитых поэтов слагают стихи.
«Все ребята не так» - прокричал нам Высоцкий,
«Я с войной к вам пришел» - Божья проповедь тьмы.
Черно-белый пейзаж, это уровень точки,
Что не точкою стала уже - запятой,
Растворяются линии, буквы и строчки,
На рулетке всегда сектор выбора – «ноль».
«Я всегда буду против» - природа поэта.
Забирает лишь то, что способно отдать,
И болезнь, и талант, и порочные схемы
Оставляет мне общество - как прейскурант.
У художника вечно претензии к миру,
Но по - большему счету к себе самому.
Не изменит ничто ритм, дурман трезвых строчек,
И за пьяные мысли не бросят в тюрьму.
Черно-белая жизнь - как веревка на шее,
Бело-черная смерть – как вопрос, как показ.
А цветное кино – есть надежды химера.
И типаж Бальзаминова, прожитый в нас.