(Памяти актрисы Марии
Владимировны Мироновой)
На юбилейном вечере /давно/ -
Красивой женщины, актрисы, мамы,
дарили ей букеты алых роз, несли подарки
и вручали телеграммы…
Она благодарила от души, раскланивалась низко,
обнимала друзей, знакомых, зрителей из зала...
и слушала…
Стихи, слова любви,признательности,
восхищения, восторга её талантом и умом…
Но горько ложились мелкие морщинки
возле глаз…
В её ответе, помню, как сейчас,
Вдруг прозвучало:
«Жаль, но очень поздно
такие слышу в адрес свой слова!
Друзья мои! Истории я расскажу вам в лицах.
Послушайте, быть может пригодится…
Одновременно жизнь длинна и коротка:
За быстрым взлётом – может быть паденье,
За январем холодным – следует весна.
У каждого своё предназначенье,
Его испить придется вам сполна.
Но дальше… дальше наступает тишина.
Скажите не стесняясь своим близким
Как вы скучаете по ним в вечерний час,
А дома не застав, черкните им записку,
Всего три слова: «Очень любим вас!»
Скажите, пожелайте доброй ночи
За много километров, сквозь пургу,
Пусть донесется, хоть и неразборчиво:
«Мамуля, мамочка, тебя благодарю
За понимание, ласку и заботу,
За доброту и светлый, ясный взгляд,
Хочу поцеловать в морщинках твою руку» -
А рядом внуки громко пусть кричат.
И пожилой жене пусть муж на кухне скажет:
«Единственная, славная моя!
За жизнь во многих побывал я странах,
Но не встречал прекраснее тебя!
Не огорчайся, что твои сединки
И старят и не радуют нам глаз…
Ведь я ВСЁ помню: милые хитринки,
И звонкий смех, и первый наш сеанс.
И вечер первый, и рассвет туманный,
И первые улыбки близнецов…
Прости за то,что приходил я пьяным,
И мужем был неважным, и отцом.
Моя гордыня убивала ласку,
Жаргон мужицкий – убивал стихи,
А ты старалась превратить всё в сказку,
Благодаря тебе, остались вместе мы».
Скажи сейчас… ведь завтра будет поздно,
Отцу живому взрослое «прости»
За то, что не зашел когда-то в гости
Лишь потому, что "верные дружки"
Уговорили выпить кружку пива
И провести «культурно» вечерок…
И ты прошел… в пол-ста шагах, но... мимо…
Не знал тогда – подходит уже срок
Прощания с венками и цветами,
И горечью полыни на губах.
А мама обнимала гроб руками,
Шептала еле слышно: «Жди меня.
Ты жди... Я скоро... Я не задержусь...
Вот только внуки подрастут немного
И в дальний путь к тебе я соберусь-
Средь сотен тысяч отыщу дорогу,
Которая соединит нас на века.
Не говорю «прощай», а говорю «пока!»,
Ведь «там» мы будем вместе, как и прежде,
Как пролетевшие над головой, два голубка».
Должна была и я сказать живому сыну,
А не холодной мраморной плите:
«Мой славный, дорогой, любимый,
Богатство самое большое на земле!
Прости сынок! Мы мало были вместе –
Дороги дальние всё разлучали нас,
Театр, гастроли, репетиции, поездки…
Дни детства твоего утеряны для нас.
Ты быстро вырос. Возмужал. Женился.
А мне все жёны были не к душе.
И только лишь одна, по имени Лариса,
Как скрипка первая, была в твоей судьбе.
Прости, сынок. Мы все тебя любили.
И женщины любили, что ж скрывать…
Но, видимо, все вместе позабыли,
Что болен ты, и сердцу не понять
Зачем его так сильно нагружают:
Гастроли, съемки, авторский концерт…
И зрители сквозь годы сохраняют,
Как память о тебе, оставшийся билет»…
Монолог длился долго. Зал затих.
Он слушал молча, затаив дыханье.
А из глубин души вдаль нёсся крик
О дружбе, верности, любви и пониманье.
Она просила, заклинала нас:
«Слова любви вы людям говорите,
Пока цветы для них важней лекарств,
Пока возможность есть,..
ПОКА ЕЩЕ ВСЕ ЖИВЫ!»
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Август, 2012г.