В перспективе заснеженно-тусклых улиц
Нет уверенности, что время рассудит
Правильно. Я всего лишь жалкий безумец,
Возомнивший себя вершителем судеб.
Эти лёгкие сны как гноящиеся ожоги
На остатках разрушенной совести.
Но ведь я всегда был излишне строгим
К самому себе. А в твоих "прости"
Как ни странно - ни капли иронии.
Но к чему теперь твоя искренность,
Если нам никогда не стать свободнее
Чем истертая в пыль посредственность?
Я стараюсь не думать, когда играю
В кукловода и послушных марионеток,
Которые называют фантазии раем,
Горя в передозе на шахматных клетках.
Не спрашивай, для чего я бегу по замкнутым.
Страсть раскрашивает мой чёрно-белый сон.
А нам остался лишь Sanctum
Sanctorum напоминающий наркопритон.
У нас двадцать минут на обман сознания,
На иллюзию преодоления потолка,
На эмоции без названия, без терзаний,
На экстаз. Оттолкнуться б от этого дна -
И наверх, сопротивляясь водовороту
Бессмысленности. Но вдвоём нам не выплыть,
А один я уже не увижу свет. Что ты,
С твоей памятью золотой рыбки,
Сможешь сделать, чтоб преодолеть
Грани закрытых пространств? Ты не помнишь
Причину хроники снов. Ежедневная смерть
- привычка. Пустота. Бесполезность. Полночь.
*Иллюстрация: Мауриц Эшер - Eye