Четыре дареные феньки по тонким запястьям.
Клинок равнодушья давно вместо сердца стучит.
Все серое. Лица давно не сияют уж счастьем.
В тупых и покорных глазах ничего не горит.
А на юго-западе рдеет багряное пламя,
И серые клубы взвиваются кверху над ним.
Стоишь на обрыве. Взгляд - в небо. И руки в карманах.
Прости, что мой Северный Ветер унес сизый дым.
И синею пастой запишешь ты мысли стихами
Дрожащей рукой на тетрадных полях. Вот. Опять.
Реприза. Повтор. После паузы не за горами
Наш способ вернуть куклам жизнь. Повернуть время вспять.
И серое пламя багрянцем опять заискрится.
Не так, как тогда - в облаках лишь багрянец сиял.
Он еле вздохнет. Улыбнется. И тихо теплится
Огонь в акварели, которой он Жизнь рисовал.
И вдруг донесется до слуха лишь тихая песня.
Ты вздрогнешь. И взглянешь чуть выше, чем небо, за горы.
Ты знаешь: он там. Нет сомнений. Ах, как интересно!
Но лишь ухмыльнешься, свой путь продолжая. Не ново.
И держишь ты тонкий кинжал у руки. Это - счастье?
Реприза. Повтор. Глядя в небо, все снова и снова.
Четыре дареные феньки по тонким запястьям.
И в небе багрянец. И дым застилает обзор.
Hed™.