Через дни, суету, зимнии вьюги и летнии громы
он всё слышит , как ты молчишь,
у трапов, турникетов вокзалов и аэродромов,
в дальних рейсах, в гостях и дома,
сквозь месяцы надоевшей свободы одна лишь мысль: почему не звонишь?
Он ворует у снов твоё, жгущее душу, имя
И рисует глаза, как по памяти пишут портрет.
Представляет, как ты засыпаешь с другим...
И гнетет потолок в этой комнате, где тебя нет.
Он миксует гитару и виски,
мимикрируя в лучших своих кумиров,
только...ты его жизнь, по границам скользящая мимо
И от этого пусто.
Отчаянно пусто.
Слишком...