Пора уж признаться Богу,
Что где-то во мне он ошибся,
Не в смысле моей дальней дивной дороги, а в смысле того, что творится.
Безумие ярких красок
Забрало остаток жизни,
И миг на мгновение явственно краток, когда чувства — это лишь мысли.
И если ему я подобен,
То стоит мне сделать вывод...
Что Бог перестал сыном быть человечьим, пустив изо рта сажу с дымом.
И я — призрак нейтралитета,
Обычное пугало мыслей,
Уж не человек, а простая машина, в которой нет стоящей жизни.
И я предстаю как волнение
В абсурдности наших будней.
Похоже, сошел я с ума на мгновение, и строки мои очень скудны.
Но есть во мне нечто иное,
И это не хвасто-забвение,
Я просто, читатель, честно пытаюсь найти средь дерьма вдохновение.
Это не злость — просто рифма,
Я пуст и внутри и снаружи.
Пожалуй, моё псевдостихотворение покажет, кому я там нужен.
А если здесь всё непонятно,
То может не стоит пытаться?...
В конце-то-концов это лишь откровение, в моей голове штук их двадцать.
… И мыслей угас тихий шепот -
Я просто их все перечислил.
Скажи же, читатель, поймешь ты теперь, в чем главный избитый был смысл?