Скрипи осколками разбитых душ
На белом мраморе истёртых истин:
О снеге рдяном в трапезе кликуш,
Терзающих калины мёрзлой кисти,
Пульсирующей мыслью второпях,
О вечности пером несовершенства,
Под Млечностью неутомимых прях
Вкушая мимолётное блаженство.
О грусти, страсти - изобильем строк,
В слезах утрат из времени былого...
Пиши, как согревает в стужу грог,
Смакуй пьянящее вино земного.