Опять влюблён. И снова невпопад.
А ведь седой уже наполовину.
Её стрела в десятку, в сердцевину,
мои же стрелы мимо всё летят.
не научила, видно, жизнь меня
быть метким, то есть, зорким, как догадка,
что, может, чья-то верная десятка
как раз и есть на линии огня.
А выстрел тот, что грудь мою пронзил,
наверняка, не мне предназначался.
Но принял я его. И закачался,
стал шатким мир, как мостик без перил.
И вновь теперь всё странно на земле,
туманно и подвержено смещенью.
И не понять: летит стрела к мишени,
иль почему-то вдруг мишень к стреле?