Вы мастера пера, изящны ваши рифмы,
Блестящий слог, разнообразье тем,
До тех вершин, куда уж забрались вы,
Хотели б многие, но есть увы предел.
Стою, разинув рот, я в восхищенье,
Ребёнок-даун, вылитый почти,
Где взять слова, чтоб выразить почтенье,
Смогли вы воплотить мои мечты!
Любая ваша зарисовка иль экспромтик,
Вот техника - отточенная в жизнь.
Ох, вот бы знать откуда их берёте,
Залезть и тихо ночью утащить!
Я не страдаю многообразьем формы,
Метафоры мои скучны и так просты.
Куда уж мне до дактелей и амоформов.
Мне б срифмовать «Мосты-холсты».
Четверостишие писать лишь я умею
Не изнывает мозг обильем строчек,
И если вдруг сказать, что не сумею,
Многозначительно поставлю многоточье.
Слаба в стихосложенье, кто ж тут спорит!
Нет опыта, сноровки иль таланта.
Но вас читая, сердце робко вторит!
Вы ведь не засмеёте дебютанта?!