Спи, Стишок, пока лишь Автору известный.
Сочинил тебя поэт тебя сегодня ночью.
Был при этом он нетрезвым, если честно –
Отложил финал на утро, между прочим.
Спи, малыш. Ещё торчат вихрами строчки,
Рифмы сбились, и метафоры не в тему.
Но причешет Автор – словно косы дочке,
Заплетёт слова в ажурную систему.
Ярких образов рассыплет самоцветы,
Чтоб любой читатель ахнул восхищённо.
Белой завистью охвачены, поэты
«Напиши» – попросят – «что-нибудь ещё нам!»
И, чеканным ритмом задевая души,
Полетишь на крыльях вашего Пегаса
Вместе с Автором. И сможешь ты – послушай –
Не Стишком – Стихотворением назваться!
Автор сам, твоей энергией подхвачен,
(Ведь поэты, если что, немножко маги)
Для себя поставит новые задачи,
Например, стихи решит издать в бумаге.
Спит Стишок в мечтах о сборнике витая…
Не успев понять, что рвётся там, где тонко.
Автор, встав не с той ноги, перечитает,
И порвёт. Считай – утопит, как котёнка.