Был звонким поэт,
и вижу сквозь сплин,
кричащим стал цвет
окрестных рябин.
Не щиплет мороз,
он добрый блондин-
от горечи слёз
размяк исполин.
Я знаю давно,
грусть светлая есть,
здесь можно без но
об этом прочесть.
Был грешным поэт,
но вижу сквозь сплин,-
святого портрет,
средь райских картин.
Костлявой покос
людских не рутин-
цветы не колосс,
на почвах равнин.
Они так уместны,
красивы, легки,
в полях мне не тесно
читать им стихи.