Посчитаю праздник на марки
Я.
Все, что было раньше, – было
Зря.
Мой Берлин опять заморило
Сном.
Я вхожу, шатаясь, в почерневший
Дом.
Здесь когда-то стульям не хватало
Мест.
Он ровесник века – двадцать
Шесть.
Он теперь рассыпан пеплом
В сад,
Полукровка, старший сводный
Брат.
Прохожу, кладу кошелек на
Стол.
Отдаю погибшему брату
Долг.
Через тридцать лет здесь устроит
Тир,
Нарумянив щеки, новый
Мир.
Ничего, что помнить буду только
Я.
Все, что будет завтра, – будет
Зря.
Провожу перчаткой по ребрам
Стен –
Полукровки редко сдаются
В плен.