Стихи могут родиться из пустоты,
Из брошенных кем-то фраз, из убивающих слов,
Из наступившей внезапно тугой тишины,
Из грёзы чужой, из песен и снов.
Пронзая обыденность Музы стрела,
Летит прямо в сердце, мурашками тело окутав,
Бумага все стерпит, не забывая пера,
Творим, вспоминая о мире лишь через сутки.
Как с Чудом, так радостно творчеством жить,
Так упоительно ему целиком отдаваться,
Но страшно, так страшно бездарностью слыть,
А после, наедине с собой оставаться.