она любила шелест книг,
их переплёты, букв сплетенье
они манили без интриг,
без сладострастных увлечений,
без жара, пылких обещаний -
лишь свет луны и тёплый плед.
и не любила лишь прощаний,
когда крадётся в дом рассвет.
и выбивающийся локон
привычном жестом забирать,
зимой смотреть в пустыню окон
и ну почти совсем не спать.
а он любил её дыханье
и переплёты, и слова,
и робких вглядов обещанье,
с которых кругом голова.
и снова к сердцу прижимая,
мечтал хоть двести лет опять
в рассвете, счастье понимая,
покорный локон поправлять.