Томленье дум, рожденье пустоты,
Сомненье в истине превосходящей к вере,
Не требующих логик выделенья
И мудрости лукавого плодов.
Я поклоняюсь, значит, сущ и жив,
Для века будущего таинств не потерян,
И обрету его пророчествам назло
Иль вопреки, и здесь не властен гений…
Для воздуха, что в легких ждёт движенья,
Есть в мозг дорога с кровеносной смесью,
Оттуда, в виде словосочетаний,
И наделяясь суррогатом мысли,
Чернилам въестся в свитковый пергамент,
А далее… иль умереть, иль жить
От воздуха уж больше не зависит…