Каждый поэт посвящает музе
Кусочек себя или целые оды.
А они все коварны, в руках колоды.
Имена у них латинские али греческие,
Слишком вечные, явно не человеческие.
Все они красивые, высокие,
Заложницы моды,
А глаза у них сладко-горькие.
Хочешь верь, а хочешь не верь,
Мою зовут не Элона и не Астрель.
Это не птица и не сирена.
Я вообще сомневаюсь, что это она,
Скорее оно...
А я буду Это искать,
Подойду, открою окно,
А там пусто, там ничего,
Немного сыро,немного темно.
Посмотрю под кроватью, в шкафу, в сумке,
Во что-то врежусь,
Заскрипел холодильник,
И там я найду только
Сметану решётки и... Старый будильник?
Который уже не звонит.
Ну где же ты, маленький щит,
От многих проблем?
Кто тебя сочинил?
Я ли али не я же?
Ты светлое чудо или
Серая кошка в саже?
Но вдохновения в тебе много
Течёт обильно.
А ты слишком узду натянула сильно.
Я для тебя лошадка простая.
Живу, слова с строчки крутя,
Для других я не просто дитя,
А рифмачка чудная.