Каждый поэт строгает память,
будто готовит праздничный Оливье.
Я же ее коверкаю и уничтожаю,
Будто бы не со мной,словно и не во мне.
Череда событий стремится вглубь,
В то время как чувства стремятся вширь.
Меня избивает живущий дух Пройденных миль.
Всякий кто пишет-писатель,
Но не всяк,кто слагает -поэт.
Ибо проза -удел мечтателей и настоящего,
Поэзия - дело прошедших лет.
Закури сигарету -почувствуй себя психологом,
Вершителем будущего и судьбы.
Табачная прелесть в том,что ты сам решаешь
Умереть тебе рано или успеть пожить.
Ну хотя бы ты тешишь себя иллюзией,что
Не только жизнь,но и смерти приход зависит теперь от тебя.
Потому закури,в дыме может привидеться кто-то.
И быть может ты в ком-то увидишь себя.
В глубине наших душ -как в Земле- кипит лава событий.
Недосказанности,усталости,красоты.
Мы сосуды Любви,отчего-то забывшие это.
Мы вместилище Доброты.
Наша наружность аксиома наших внутренних полостей.
Наши взгляды порой красноречивей недосказанных слов.
И пока мы считаем,что нас окружают толпы ослов,
Мы сами на вряд ли становимся их мудрей.