Как нелегко даются мне стихи.
Как мало о поэзии я знаю.
В буквальном смысле - неуч от сохи,
И вдруг пишу, о жизни рассуждаю.
К строптивой рифме строки подгоняя
Из вороха словесной чепухи,
Весь день бурчу, и даже засыпаю
В обрывках поэтической трухи.
Но нанеся последние штрихи,
С утра себя сомненьями терзая,
Отброшу всё, замкнусь, на мир взирая,
Как воробей зимой из-под стрехи.
А чуть остыв, всё снова начинаю.
Кляня в душе все смертные грехи,
Трясу свой стих от лишней шелухи,
Про всё и всех на свете забывая.
И если кто-то скажет осуждая:
- Стихи твои бездарны и плохи.
Я улыбнусь ему, в душе страдая:
- Прости. Я не обучен... от сохи.
Но в бурном вихре жизненных стихий,
И даже пусть так стыдно мало зная,
Я буду вновь и вновь писать стихи,
Всю боль земли... сквозь сердце пропуская.