Внимание к твоей персоне свято, и ты к восторгам нервами пришит. В гортани у тебя стишок першит…А слушатель закладывает вату за рамы, как когда-то до войны бабуля за стекло домовой сути мела сугробы глуховатой грусти. Спасалась от навязчивой вины за свой приход в подлунную обитель, за нужность, столь ненужную… аминь…
Да, жизнь любую как ни половинь, ей тоже недоступен небожитель такой же вот, как ты. Как ты сейчас – нон грата сам себе у недостойных, и воин сам с собой в своих же войнах…казалось бы всего один из нас.
Но не один. Вокруг и рать, и свита, пажи, пыжи, прицел, запалы, цель… подранок сердца, в голове метель… И я. Конечно, я… тобой убита…
Что ж, слушаю. Что нового в тебе толпится и роится, рвясь наружу? Благая весть, что вновь тобой недужу?
Соломиной последней на горбе судьбы свила гнездо себе кукушка…Высиживает время за стеной…Что ж, миру мир. Ну а война войной, ты победил –
ты у меня на мушке.