Странный ветер, срывавшийся с тихо дрожащих рук,
Навсегда сохранит тебя в памяти этих дней.
В них покинутый Бог, завершающий сотый круг,
Вопрошает себя: "Как я мог не пойти за ней?
Как я мог, отпустив этот ветер бежать вослед,
Испугаться, что лед не окреп, хоть зима близка?
Как я выжил в своем одиночестве, столько лет
Из себя выжимая по капельке дурака...
Как теперь ей сказать, что и сердце-то не срослось,
И беда не ушла, и внутри до сих пор болит..."
Он увидел, как ей хорошо без него спалось,
И спустился обратно.
И ветер ее хранит.