Правду, как смерть, простую
сердце рождает в муках:
время не торжествует.
Что ему до разлуки?
Время не утешает,
не воздает, не лечит.
Долгая жизнь, большая.
Быть бы ей чуть полегче.
Выйти бы прочь за рамки
и никогда - обратно.
Держит открытой рану
верная тень утраты
и бередит ночами
то, что не отболело.
Не утолит печалей
траурность букв на белом.