***

Срастаясь корнями сердец,
хочется петь мне.
Цветами
крадусь
в голос,
в ноте каждой
запах твой,
волос.

Храню, словно гербарий,
историю поцелуев.
Пусть
вечера
те что были -
высохли.
Пальцы сплетались в паре
ладоней,
ложились
на клавиши белые, черные,
ржавые, тонкие,
осенние.
И плыли, кудрями
облаков дождевого рояля,
звуки поющие -
мне тебя так не хватало.
Было мне мало
и времени и небес.
Только смерть
устала смотреть,
и махать
косою, как опахалом,
да смеяться как бес.

Пусть ладаном
дышит флейта
земли и неба.
Дымку снега
сдует метель с верхушек,
но сердце помнит -
острие ракушек
на вытоптанном море
давно вымерших мифов,
развенчанных до основания стихов,
где на Бога,
да на его волхвов
веры с наперсток.

У него крест.
У меня перекресток.
Он поймет.
Глядя как я
небо нахмурив,
гербария сердца,
листаю страницы
вымерших поцелуев,
как выписку из больницы.