Посвящается моей любимой Женщине, моей Яне,
вернувшей мне надежду на счастье,
веру в себя и любовь к прекрасному…
Мне тоже нравился прибой
Без трех мгновений до рассвета -
Своей особенной чертой:
Могучим образом сюжета…
Смотри!..
Стихия -
И Восход.
Два независимых начала.
Один в горах себе встает,
Другая – дремлет у причала…
И, как бы в центре, тишина,
И ни намека на движенье…
Но – первый луч - и тут волна,
Ему, как будто, в подчиненье,
Взрываясь,
Бьет
В скалистый мыс
Салютом пеноносных брызг!..
Мне было восемнадцать лет…
И многим я казался странным
За этот бред – любить рассвет,
Каким бы ни был он туманным…
Ведь я
Всегда ходил один.
И сплетни распускались полем;
Букет гипотез и причин
Сперва связали с алкоголем,
Но, так как, смыслу вопреки,
Не пах я спиртом даже редко,
То поползло, что от тоски
Употреблять я стал таблетки.
Когда же был замечен вдруг
Однажды за покупкой мака –
Стал популярен новый слух:
Что скоро сдохну, как собака.
К хитам солиста я привык.
А, как-то раз, в газетной сводке,
Прочел, что выпил тот язык
Какой-то дряни, вместо водки.
Напрасно я не разглядел
Закономерность роковую.
Наверно, просто, не хотел,
Ведь жизнь я вел совсем другую…
Любил весну!..
И первой Той
Стихов и роз дарил охапки…
А в день влюбленности, зимой,
Припер кота, с пятном на лапке…
Жаль…
Валентиньчик мой, пятном,
Не приглянулся юной даме:
Забраковали нас с котом,
По полной, с выходом, программе…
Все это –
Было так давно…
Менялся я. Грубели цели.
Дешевым женщинам вино
Я стал давать за час постели.
Я не о пошлости в рублях.
Хороших девушек не мало.
Но за «мартини», при свечах,
Мне ни одна не отказала.
И это жизнь. В ней «что-почем»
Еще философы решили.
И все из четких аксиом
Векам подробно изложили.
Едва ли мудрость их слепа.
Как не тасуй колоду счастья,
А деньги, хитрая судьба,
Всегда раздаст козырной мастью.
Играл и я.
Я в двадцать лет
Не мог быть к риску равнодушен.
Страдал «ветрянкой» мой бюджет
И дом был - бедностью разрушен.
Я ошибался лишь в одном.
И зря не вспомнил о соседней
Змее,
Которая потом,
Своей же подавилась сплетней.
Из двух начал
Я выбрал зло,
Чтоб счастья сразу стало – много…
Как будто ставил на число,
Все то,
Что было не от Бога…
И тем я жил, что жег до тла,
Сгребая с легкостью останки…
Но в судьбоносной части зла –
Заложен принцип бумеранга.
Я проиграл
Последний спин…
В безумстве я творил такое,
За что до траурных морщин
Я сам себе не дам покоя…
Потом…
Когда-нибудь потом
Я расскажу тебе об этом.
И что поставил тем числом
И почему не стал поэтом…
Я не открыл бы никому
И этих строк -
Душа бы гнулась,
Как если б к сердцу моему
Однажды ты не прикоснулась.
И не напомнила бы мне
О трех мгновеньях до рассвета,
Где в милой, юной тишине
Лежит судьба с другим ответом…