раньше слова лились потоком,
было проще влюбился - писал,
а теперь никакого проку,
только мыслей обрывки и фраз.
сухая ритмичность не спасет
от пустых неозаренных фаз,
что как будто никогда не кончатся.
и ничто изнутри не просочиться.
рациональности памятником придавлен вход,
и,вроде все правильно,
но вот. что-то не то.
что мне психология творчества,
если не создается ничего?
хоть влюбляйся или ищи другой ерунды.
какой-то эмоциональной наркоты.
что ж, возьму ка я томик Бродского,
буду читать и восторгаться.
я, как будто у разбитого колодца.