Мне запомнилась ночь:
Чернота отсыревших дорог,
полупьяный скрипач
в грязном пристанционном буфете…
То ли ночь коротал,
то ли пил
оттого, что невмочь
обрести, потерять,
а, быть может,
и вовсе не встретить?
Кем-то брошенный плащ,
старой скрипки неискренний плач,
что под пьяной рукою
надрывно стонала, хрипела.
И о чём-то своём
плакал в дальнем углу бородач.
До рыдающей скрипки
ему вовсе не было дела.
Только стрелки часов
безразлично смотрели вокруг
и не двигались вовсе,
(ну разве не дьявольский происк?)…
Пахло пивом и рыбой
от грязных стаканов и рук,
и, как будто нарочно,
опаздывал нужный мне поезд.