моя любовь уходит навсегда –
туда, где океанов нет и суши…
вы думаете, там томятся души
и ожидают Страшного Суда?
нет, много существует мест иных,
куда уйти: в жару или в прохладу...
уходят в дождь, уходят с листопадом,
чтоб раствориться в листьях золотых…
моя любовь уходит не спеша,
допьет на кухне чай с вишневым джемом…
ей безразлична музыка Шопена,
ей наплевать, что я даю ей шанс
остаться, и что мятая постель
нас хочет заключить в свои объятья,
и что на мне лишь туфельки, а платья
я отослала сиротам в Марсель…
ее не привлекает больше плоть…
я слышу скрип разбуженной ступени…
моя любовь уходит в воскресенье,
и я шепчу: «храни ее, Господь…»