В каждой из них ты ищешь мои черты:
Мои губы, волосы взгляд... Мечты
не сбылись. Не срослось, не связалось.
Мечты оказались мечтами, как оказалось.
В каждой из них ты ищешь что-то мое.
Мое платье, духи, гитару, брелок, белье...
Мелкий почерк, прозрачный зонт, телефон.
Черт, на звонке не то, а так, вроде он.
В каждой из них ты боишься найти меня,
Ту печаль и ту радость, что ты потерял,
Променял, сам не знаешь зачем и на что.
И где оно - счастье теперь? Улетело, исчезло, прошло.
В каждой из них ты меня не находишь:
"Ты - не она. До свидания!" - уходишь.
В каждой прохожей ты видишь мои черты.
Только они - не я. Может, к счастью, а может "увы"...