У дверей поселкового клуба
(хоть на улице холод и грязь)
восседают дедкИ, дуют в трубы,
водкой в паузах с ветром борясь.
Так забавны их песни и марши,
но такая вокруг тоска,
будто все мы не станем старше,
и такие плывут облака –
и в таких небесах, что мнится –
я тебя не увижу уже.
А тебе этим утром снится:
мы на юге, в раю, в шалаше.