Что там, за глубиной
любви-беды?
За прутьями, рисующими
клетку?
Что обжигают, холодя,
следы?
Что исподволь скрывается в заметках?
Чего ты ждешь - звонка
или письма?
Что лучше - оборвать или остаться?
Когда на сердце мертвая
зима,
так тяжело в ней снова
создаваться. -
Но ты начнешься.
Где-то,
по теплу,
еще не видя,
не осознавая,
войдешь, как раньше,
к общему столу.
Но сядешь независимо и с края.
И вот тогда, глотая общий суп,
но из своей, стерильно-
чистой, миски
беде и клетке уголками губ
ты улыбнешься -
отрешенно-близко.
20.09.2011