Вот знаю: у плиты сейчас –
Вкуснятину своим готовишь…
И мой январь грустит о нас
И ты ему не прекословишь…
Домов громадины с тоски
Все белым инеем покрылись…
И мы всё так же далеки…
Но я звоню к тебе… Открыла…
- Ах, что с тобой?
- Чуть-чуть продрог…
И притворяюсь, что простужен…
- Погрейся… Кушай… Вот – пирог,
Он словно ждал тебя на ужин…
И улыбаешься светло,
И что-то шепчешь втихомолку…
Мне так уютно… Так тепло…
Но лгу себе и всё без толку…
И эту даль мне не пройти,
Переступить к тебе порога
Я не смогу… И ты прости,
Что я такой… Такой от Бога…