Хочу посвятить это стихотворение
Борису Обрамовичу Березовскому
Вы- Олегарх,а я простой поэт
Казалось-бы,что общего меж нами
Лишь то молчанье пред иконой в храме
Молитва о погубленной стране
"Рожденные в стекляных галереях"
За пеленою Лондонских туманов
Все прожитое видится острей
Сквозь слезы постаревших матерей
Сквозь грезы неоконченных романов
Пронзительней желание в груди
Желание отчизны справедливой
Все явственней за шторою дождливой
Тень испытаний,ждущих впереди
Зачатые на капищах свобод
Рожденные в стекляных галереях
Вы так погрязли в собственных идеях
Что ни один понадобится год
И не одна загубленная вера
На вызволенье совести из Пут
По-прежнему насвистывает кнут
Мелодию свою,и тлеет сера
В горниле переплавленных крестов
Разрушенных и возведенных храмов
Серебренных монет продажних граммов
Довольно ли за преданных отцов
Ты одинок,решившийся пронять
Бесчувственную серую идиллию
Без устали терпимую к насилию
Душой своею ты не мог понять
Холодных совершенных уравнений
Решаемых привычно и легко
Голодными глазами бедняков
И криками детей,вместо делений
Избавиться,прогнать и позабыть
Испытанное давнее лекарство
От медиков,врачующих бунтарство
Диагнозов других не может быть
Виновен,что качаешься не в такт
Как маятник,направо и налево
Изъят,будто у матери из чрева
Оторванный с корнями,как сорняк
И в благодарность после дел благих
Лишь клеветы удушливые смрады
Такой ли ты желал себе награды
Такой ли жаждал милости от них
Жестоко так любимых разделять
Когда душа себя отдать бы рада
За горсть земли,за веточку из сада
Где так любила матушка гулять
Летит она туда где дом отца
Проносится душа через границы
Ей бы хватило и глотка водицы
Что бы унять всю жажду до конца
Холодной из его горячих рук
Таких огромных пахнущих полынью
Без устали препядствующих унынью
Отдохновеньем после долгих мук
И землю неродную окропят
Горячие березовые слезы
И кажется,не зря грустят березы
И кажется,что души их не спят.
Альберто Букки.