- Анатолий Львович, добрый вечер!
- Здравствуйте, коллега. Все спокойно?
- Нет, увы, порадовать вас нечем, -
Закатил глаза врач недовольно.
- Вячеслав Петрович, не томите, -
Первый протянул с уставшим взглядом,
- Ну чего там? Ну же, говорите…
- Проходите, это в двадцать пятом…
- Двадцать пятый! Кто бы сомневался…
- Проклял кто-то этот блок, наверно…
(Дверь толкнули – громкий скрип раздался)
- Вот дела! - сказал дежурный, - Скверно…
На полу – в почти пустой палате
Кровь разлилась на паркете белом,
А над ним – в проржавленной кровати,
С неизвестным свертком чье-то тело.
Подойдя поближе, первый хмыкнул –
Это для него – простые вещи…
Только сверток с интересом вынул,
Разомкнув из рук стальные клещи.
- Надоело, Толя, правда? Надоело…
- Слав, письмо! – сказал старик чуть тише.
- Что? Опять? И в чем сегодня дело?
- Прочитаем, что он тут нам пишет –
Потеснив усопшего в постели,
Оба доктора с немым очарованьем,
Чуть стащили тело - и присели,
Прочитав последнее посланье…
«Говорят, что боль не бесконечна,
Будет миг – наступят перемены...
Я бы мог остаться здесь, конечно,
Но и тут одни сплошные стены…»
Почесав затылок, как в тумане,
Первый ногу на ногу закинул,
Позже, утопив письмо в кармане,
Думая над чем-то, блок покинул.
Заскучав, второй чуть задержался,
Смачно выдувая дым сигары… -
После снова скрип двери раздался –
И вошли с каталкой санитары.
-Философия, - сказал он деловито, -
Жизнь любую в воздух обратит...
Cанитар спросил его сердито:
- Что напишем?
- "Суицид".