Художник. Кто он? Маг или мыслитель?
Низвергнутый в прострацию времен.
Он видит сквозь века как мудрый зритель
Вселенную, в которую влюблен.
Он тайной силой свыше наделен.
Какой неведомый восторг им движет!
Когда берет он в руки холст и кисть.
Он с каждым жестом, будто к звездам ближе,
Где небеса с землей пересеклись.
Там, где скулят как волки смерть и жизнь.
Художник. Кто он? Спятивший мечтатель,
Укравший у луны холодный свет.
Он грешник, праведник и покаятель.
Его воображенью равных нет.
Там, за окном, уже цветет рассвет.
И фонари опять скривят гримасу,
Фонарщиком погашенные вспять.
И словно под копытами пегаса
Провиснет от дождя земная стать.
Художник, кто он, чтобы не мечтать?
Мгновенье каждое летящей птицы
Воспеть он должен на своем холсте.
Бессонница и выцветшие лица
Его преследуют в прозрачной тьме.
В эскизах на грунтованном листе…
Пусть так, пускай немного сумасшедшим
Он станет от фантазий и луны.
Не тот безумец, кто в себя ушедший,
А тот, кто сторонится тишины.
Давно уж полдень. Свечи сожжены…
Испачкан в радуге творец уставший,
Достигший совершенства на холсте.
За сутки жалкие весь мир создавший,
Он вправе вновь покорствовать мечте.
Не падать ниц и быть на высоте!
Так Рафаэль вознес в своих полотнах
Сикстинскую Мадонну с малышом;
Как символ матери и дух бесплотный,
Спускающийся с неба босиком.
Овеянная светом и теплом.
Великая эпоха ренессанса!
Сотворена руками мастеров.
Бессонницей и сердцем итальянцев
В хрустальной иллюзории миров.
Под хриплый голос ливней и ветров.
Художник не потворствует гордыне,
Не подчиняется своим слезам.
Он одиночество достойно примет,
И на безмолвии построит храм.
Во благо сердцу, мыслям и глазам.
Художник не клянется людям в вере,
Не растравляет нежностью сердца.
Его пристанище – скамейка в сквере.
Он с кистью не разлучен до конца.
Вот, в чем сокрыта истина творца!
Художник… Кто он? Гений ли, искатель?
Доселе нам неведомых прикрас.
Марионетка он или создатель?
За миром наблюдающий подчас.
Он тот, кем притворяется для нас…
X. XII. MMXII.