Она жила, каждый день надеялась на то, что ее желания на счастье сбудутся. Закрывала глаза и, погружаясь в сон, мечтала. Во сне ее мечты сбывались. Он приходил к ней, прижимал ее к груди и оставался с ней. Иногда, просыпаясь среди ночи, она не понимала, где находится и начинала звать любимого. Проходило минуту или две прежде, чем до ее сознания доходило, что лежит в своей кровати, и никто не окликнется на зов. Так проходили дни. Ее сердце отвергало очевидные факты.
Жизнь потихоньку текла своим чередом. Однажды, сидя как всегда по вечерам за компьютером, она получила письмо. После этого ее нельзя было узнать. Свет в глазах потух. И хотя она продолжала улыбаться, мило шутила со всеми, каждый из тех, кто знал ее хорошо, чувствовал, что эта лишь маска - в глазах стояла боль. Она никому не говорила, что с ней происходит, а на все вопросы отвечала: «Все нормально, я немного устала» Потихоньку она привыкла к этой боли и почти ее не замечала. Дни шли своим чередом. Только без иллюзий и мечтаний. Лишь изредка можно было видеть, как на какое-то мгновение она погружалась в свои думы и боль снова окутывала ее в свои объятия.
Под старый новый год она влетела ко мне как фурия. Ее глаза горели и метали искры. Она все время повторяла. «Значит я ЭТО. Мое имя уже забыли. Уж лучше бы ДУРОЙ назвал». Глядя на нее, я поняла, боль, которая жила в ней вырвалась наружу. Она превратилась в злость. Но что ее вызвало, для меня осталось загадкой. В этот день она рассказала мне о своих мечтах, о том, насколько сердце ее было слепо, и каждый раз она повторяла: «Ну, скажи, что не Дура».