Украсьте мир отсутствием своим.
Снова в ночи… Снова творим…
Снова творим из ничего,
А может, вовсе не творим.
А знать бы, что же это всё:
Всё то, что на душе лежит.
Ну а душа? Ушла в покой.
Всё так же стоим ничего.
Из ничего воздвигнув мир
И воссоздав в нём свой покой,
Всё так же в мире обречен
На воссоздание души.
И из земли сей сделать прах,
Кто-то опять же увлечен,
Но, что стояло за плечом?
Опять же: прав или не прав…
Так не старался быть святым
Или быть понятым для всех,
Так не остался здесь одним,
Одним из тех, кто всё же здесь.
Так всё же: в чём же эта жизнь?
В обличии мёртвых творим…
Снова в ночи, снова на бис,
Чтобы украсить этот мир?
Но не творим ведь ничего,
Чтобы осталось в нас самих.
Чтобы отсутствием своим
Снова украсить эту жизнь...