Знал бы ты, мой хороший, почувствовал…
Кровь в виски ударяет мне пьяно,
Когда слово бросаешь вдруг рьяно,
А не скажешь:»Родная, как грустно мне!
Та же боль у меня. Та же рана».
Как всегда, прошепчу сердцу глупому:
«Помолчи. Он знаком с моей болью.
Струны сердца мне трёт канифолью
И слова наставленья – по-доброму –
Он без злобы на рану мне солью»