Среди небрежно брошенных вещей,
Хранится – муза, музыка – вообще,
Что неподвластно тлену и распаду.
Сложи все книги в ровные ряды,
Картины в клоны рамок наряди,
И это уже будет – анфилада.
И это станет скукой и стеной,
Оградой в мир духовности иной,
Где нет границ ума и безрассудства,
В котором пребывают все творцы
Греховности и святости отцы –
От этого кошмара не проснуться.
Одним небрежным росчерком пера
Не срубишь ветвь, как древком топора
Не перерубишь слово в зловословье.
Творец, что узник в замке, где ключи
Перековали зодчие в мечи,
И для мустангов – в ржавые подковы.
Зловещий звон над Родиной летит,
Какой ещё здесь подобрать петит,
Чтоб не погрязнуть в книжном раболепии,
Ибо не всяк поймёт души порыв
Взлететь Икаром с Каневской горы
Хотя б национальным междометием.
О, это наказанье – Божий дар,
Судьбы зигзаг, дорога в никуда,
Где сам-на-сам с отчаяньем изгнания.
Эпохи канут и пройдут века,
Но капли мудрых слов из ручейка
Сольются в океаны мироздания.
16.09.2012г.