Мой мир трещит по швам,как старая одежда.
Трясу седой башкой.его пытаюсь шить.
И чувствую нутром,и верю без надежды,
Что каждый новый день сумею пережить.
А,сердце умирать не хочет почему-то,
Поверив навсегда в дыхание весны.
Так больно не считать последние минуты,
Которые спешат в потерянные сны.
Не знаю,что теперь...Кого мне ненавидеть?
Себя или ее?А,кто из нас не лжет?
Спешу взглянуть в глаза,надеясь в них увидеть
Не пепел,а костер,что сердце мне сожжет.
Тоска имеет цвет.и он иссиня-черный,
Тоска имеет вкус рябины по зиме.
И мучает вопрос,теперь.наверно.вздорный.
Который не задам,прожив его в уме...
И хочется,порой,лоскутным одеялом,
Небрежно сшитый мир,на тряпки разорвать.
Любуюсь тишиной и дело.лишь.за малым,-
Фальшиво не боясь,на свой курок нажать...