Все мы сходим понемногу:
Кто с дороги, кто с ума.
Но кого звать на подмогу,
Где взять адрес для письма?
А дорога вьётся змейкой,
То простор, а то бурьян.
Наша жизнь, как чародейка
Пишет книгу для землян.
Только пишет непонятно,
Не читаются слова.
И не людям, вероятно,
Предназначена глава.
Изучить бы эту книгу,
Прочитать там наперёд,
Где же та тропинка к мигу,
За которым счастье ждёт.
В размышлениях над бездной
Мне послышалось с высот:
«Cчастье Ваше, друг любезный
С Вами рядышком живёт».