У причала – строг, красив, печален,
словно на посту, стоит фрегат.
День и ночь волна его качает,
обдувает бриз или пассат.
Он скрипит облезшими бортами,
в его трюмах затхлая вода,
но он юн и жив еще мечтами
оказаться в море, как тогда,
когда ветер рвал то грот, то стаксель,
нос нырял в громады бурных волн,
кренил в бок, и лишь трудяга 'марсель
поднимал его, как верный вол…
Разливали после, в штиль, по кружкам
с морем ром, с ломтями облаков.
Слали письма с чайками подружкам:
Жив-здоров, качает, жди звонков…
Просыпайся ж, мой фрегат! В тумане
мы с тобой поднимем паруса.
Нас опять влекут ветра и манят
рифы, острова и полюса.