А.С.Пушкину
Казалось бы, мужчине не к лицу
Писать стихи… Ему бы в руку шпагу,
Чтоб дать отпор достойный подлецу!
Но строки сами рвутся на бумагу.
А в строках тех – и тусклый блеск меча,
И звон клинков, и гарь от пистолета…
Горит ещё за здравие свеча.
А на кону – и честь, и жизнь поэта.
Он женщинам сонеты посвящал,
Играя, расправлялся он с врагами:
Все знали, что разили наповал
Те острые, как бритва, эпиграммы.
Не вырубить вовеки топору
Написанное слово на скрижалях:
Оно пробьёт и глубь сибирских руд,
И чванство венценосное ужалит.
Кому земной вовек не выйдет срок,
Столетия лишь славу приумножат…
Пусть в тишине ночной скрипит перо!
«Я вас любил.
Любовь ещё, быть может…»