Твой голос.
Мое имя звучит –
как колокол, взывающий к рожденью.
В проталинах, отобранных у снега,
бессмысленно разбросанный осенний прах
глядит завистливо на потеплевший сад,
на робкие улыбки веток.
Умиленные, парят качели в объятьях света.
Печаль, горечь – странны и чужды.
В пожухлой робе пилигримы.
Вот так и мы идём
на ровный звон весны
к вратам земли,
родные и незримые.